POESÍA
Nómadas
2º Premio de Poesía en el Certamen Internacional de Poesía Yolanda Sáenz de Tejada, 2011
Porque alguna vez quisimos
-creímos- estar en Ítaca,
recorrer sus calles,
subir sus pendientes,
oler su lluvia, sus tardes,
sus veraniegas
noches colgándonos collares
de casualidades y de suertes
porque con los brazos abiertos
nos recibieron aquellos parientes,
aquellos amigos de paseos, de risas y de juegos,
por todo eso, somos
-fuimos- nómadas,
rastreadores del regreso imposible,
porque envejecieron sus calles, sus casas,
porque aparecieron otros bares, otras plazas,
porque los abuelos murieron y sus historias con ellos,
porque los amigos crecieron, engordaron y se agriaron
-y nosotros, por supuesto-.
Sin embargo, y contra todo pronóstico,
de vez en cuando aparece un atajo,
un sendero virgen hacia Ítaca:
cierto olor a tierra mojada,
algunas expresiones cogidas al vuelo,
las plácidas sobremesas,
esas estrellas de agosto o de septiembre,
las mañanas blancas, las tardes achicharradas,
los grillos, los pinares, el mar en una mirada…
Tras esa alucinación la enredadera del recuerdo
se nos sube por la pantorrilla.
Y continuamos caminando
como si nada,
como si todo
acto fuera un dique abierto,
una presa anegando los muertos
de la memoria y de los sueños.
Extraños
2º Premio de Poesía en el Certamen de Poesía Nacional Guadiana, 2013
Nadie nos conoce y a nadie conocemos.
Ni a nuestros padres, ni a nuestra pareja,
ni a los hijos, ni a los amigos que dicen serlo.
A veces, nos cuentan que hicimos
o dijimos algo (¿qué, cuándo?),
como si otro nos hubiera suplantado.
Y ese otro que éramos y que no éramos nosotros sembró
la discordia, señaló con el dedo
y de un tsunami de destrucción brotó el silencio.
O nos cuentan que hicimos
o dijimos algo, algo amable, algo bueno
que viró el rumbo de los acontecimientos.
No, en verdad, no nos conocemos.
Tampoco a nuestros padres,
porque ¿qué fue de sus anhelos,
esos que solían esconder
bajo los párpados, entre los dedos,
y que de vez en cuando se les escapaban,
transformándose en gritos, en secretos,
en el llanto que acallaba
la almohada, la olla a presión, la cisterna,
la soledad de la noche y su decreto?
Por no saber, no sabemos cómo es esa persona
con la que compartimos la vida, el amor, las cuentas
de casa, los armarios y los cigarrillos,
ni en qué momento rompimos
algo y ella lo recogió uniéndolo con celo,
juntándolo pieza a pieza, con precisión de relojero.
Su propia alma, rota y pegada mil veces, con mil tiritas,
miles de cicatrices cerradas deprisa y corriendo,
apagando luces, llevando vasos de agua
a la cama, dando a los niños un beso
de buenas noches, venga, duérmete ya, mi cielo.
También ellos, unos extraños.
Cuando están fuera de nuestra muralla,
en otras lindes, en otras montañas,
¿cómo se mueven nuestros hijos,
qué explican, cómo miran la vida siendo libres,
sintiéndose globos de gas, o águilas o delfines?
No, no los conocemos.
Ni siquiera a los amigos
que dicen serlo pero que esconden envidias
incendiarias que arrasan palabras, oídos y corazones ajenos
-el nuestro. Nuestro
Corazoncito de hielo,
licuado, deshecho-.
Nadie conoce a nadie.
No sabemos nada.
No queremos saberlo.